Georges de La Tour naquit dans la ville de Vic-sur-Seilles, en Lorraine, à la fin du XVIe siècle. Il fut formé à Nancy, alors foyer d'un important rayonnement artistique. D'où lui vient son inspiration ? Quel était son état d'esprit dans ses moments de création ?

Alliant fiction romanesque, intelligence des oeuvres et connaissances historiques, cet ouvrage est le premier qui tente de répondre à ces questions. L'auteur replace l'artiste dans son milieu et dans son époque, ressuscite nombre de personnages historiques que le peintre a dû connaître, mais cherche aussi à révéler le parcours intérieur de celui-ci en évoquant sa lutte incessante contre les tourments de son âme.

Tout en suivant Georges de La Tour dans son quotidien, un quotidien qui côtoie et atteint souvent un puissant mysticisme, on peut découvrir de nouvelles manières de lire certaines toiles, notamment le Tricheur à l'as de carreau. Plonger dans l'univers de ce peintre, c'est toucher quelque chose de la divinité. Charles IV de Lorraine ne disait-il pas : "Dieu a bien de la chance d'être servi par un de La Tour..." ?

Je suis né dans un pays d'étang, un pays où nichent quantité d'oiseaux. Le soleil, qui longe en permanence ces pièces d'eau, perd son duvet d'or sur les surfaces lisses et métalliques. La vie semble douce en ces lieux. Elle l'est. On voudrait ne jamais mourir.
Malheureusement, nous ne sommes pas seuls ; il y a les autres...

Mes années d'enfance se sont déroulées entre ma mère, Sybille, ma grand-mère et les domestiques. Une grand-mère qui, le soir, nous contait des histoires, peuplant mes nuits de monstres et de fantômes. Des bêtes à dix cornes, des ours à tête d'hommes, des chevaux bleus, mais encore toutes sortes de chimères apparaissent sous ses mots rapiécés.
    Quant à mon père, Jean, de son prénom, c'était un homme blond et immense comme une cathédrale, qui traversait le paysage de ma jeune existence par alternance. Il ne me regardait jamais et cette indifférence ajoutait à mon sentiment de solitude.
    Pourtant, c'était ainsi. J'étais seul ; un garçonnet infiniment seul, aux cheveux roux, aux yeux bleu-gris, aux membres malingres... Le diable, pour mes frères et sÛìurs, donc, sans arrêt conspué, ridiculisé.
    Je partageais avec mes frères un grand lit en sapin qui faisait face à une mystérieuse alcôve aux rideaux tirés, où couchaient mes parents. Je surprenais ainsi, souvent, le lever de mon père très tôt le matin, alors que la nuit était encore là. Il était l'un des boulangers de Vic, et se devait de fournir aux soldats cantonnés près de chez nous du pain frais à leur réveil. L'installation de cette garnison avait été une aubaine pour lui car, avant ma naissance, nous étions bien moins riches.
    Il approvisionnait également Monseigneur de Givry, notre évêque, dont la réputation était celle d'un homme humble et compatissant pour le peuple.
    Ainsi, dès que le Bègue faisait sonner la troisième heure de la nuit, mon père sautait à bas de son lit et se glissait dans ses hauts-de-chausses.
    Il commençait par préchauffer le four. De ma couche, j'apercevais cette gueule incandescente, demi-lune orangée se découpant dans l'obscurité. Je la regardais, la fixais, jusqu'à m'en user les yeux, écoutant le ronflement de sa flamme. Elle m'évoquait la prunelle d'un chat énorme ronronnant dans la nuit.
    J'entrevoyais par instants les silhouettes des apprentis qui allaient et venaient dans cette lueur rougeâtre. Ils s'activaient, prenant un peu de levain conservé dans un pot en grès, s'emparant des seaux de bois qui contenaient la farine de froment et de l'eau ou les reposant sur le sol. Bientôt, l'odeur voluptueuse de la pâte à pain se répandait dans l'antichambre.
    Etendu dans mon lit, j'écoutais la nuit qui frôlait les objets.